Poetry

by Leonard Cohen

El poema no es un eslogan. No puede promocionarte. No puede fomentar tu reputación de sensible. No eres un semental. No eres un ladrón de corazones. Tanto gánster del amor y tanta tontería. Eres un estudiante de disciplina. No representes las palabras. Las palabras mueren cuando las representas, se marchitan, y no nos queda más que tu ambición. No representes las palabras. No representes nunca las palabras. No intentes nunca despegar del suelo cuando hables de volar, ni gires la cabeza y cierres los ojos cuando hables de la muerte. No me mires con ojos ardientes cuando hables del amor. Si quieres impresionarme al hablar del amor, métete la mano en el bolsillo o debajo del vestido y acaríciate. Si tu ambición y tu hambre de aplausos te han llevado a hablar del amor, debes aprender a hacerlo sin desacreditarte a ti mismo ni lo que dices.

Instrucciones para..... ....perder una oportunidad

El paso primero debe ser firme. Levantar la cabeza, apuntar en dirección al objetivo y empezar a caminar. Al segundo paso la decisión reinará en tu mente, al tercero verás un método y al cuarto un buen resultado final tras sus doctrinas. Al quinto paso temblará tu pierna derecha, la primera en torcerse seguida de la izquierda, para avanzar un sexto en el que la duda asaltará levemente tu cabeza. El séptimo paso la derribará momentáneamente, pero ya con la cabeza enfocando el suelo el éxito futuro empieza a oler a relativo. Antes de que te des cuenta llega el octavo, cara a cara con el objetivo, la mirada tiembla y la desidia desliza torpemente tus pies. Quizá no sea el momento, quizá  lo sea  pero no hay sentido en forzarlo. El miedo al fracaso extiende su venda y cierta falsa seguridad te dice que el éxito sólo era un cuento en tu cabeza. Justo antes de apoyar el pie otra vez, el plan cambia totalmente hacia la huida, al no mojarse, a no jugar a cosas en las que no sabes si ganarás, y ese nuevo plan parece muy seguro. Por un segundo palideces, admites para ti mismo haber sabido que aquella seguridad era falsa desde el principio, todo lo que la justifica son simples mentiras en tu cabeza. Al noveno paso tu boca se sella y tu inseguridad reina, pues sólo queda un mirada aún con media venda izada, una mirada de largura no acotada con un pequeño brillo de veracidad que todo lo dice ya que es la única que nunca se acobardó. La oportunidad pasa, al fin y al cabo esa mirada es incapaz de sujetar nada. El décimo paso es darte la vuelta y alicaído volver a hacer tu camino hacia ningún sitio, avergonzado de tu madurez, de tu escasa energía, de tu cobardía. Nunca desesperanzado. Tras un leve llanto mudo, caminas barajando virtualmente de nuevo los pasos  para la próxima vez. 

Porque en nuestra cabeza todos somos a priori grandes valientes.











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El vacío

Este es el vacío,
este es el silencio neutral
arriba observa el cuervo
la lluvia derrite el alma
abajo,
húmedo y tierno
el caos se desespera

y la rosa baja el río
lanzada con desprecio
por los amores necios
recorre la corriente
esperando ser rescatada
por la manga negra
y la mano blanca

pero el pozo de los miserables
es de suave terciopelo
la arena del desierto
prende sus dunas
el fuego y el viento
son una amistad peligrosa

Este es el vació,
este el silencio neutral
arriba, el amor de la infancia
la lluvia que me duerme
cuando sólo despierto
al atardecer
abajo,
la derrota, el consuelo,
el renacer, el papel,
mi sombra y yo
























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Odisea de los poetas muertos

Resulta tan crudo querer resucitar
sin haber sido todavía
ceniza,
como querer amar
aquello que todavía no has conocido

Resulta duro aceptar
que es difícil
ser creativo
cuando uno está orgulloso
de sí mismo

No quiero correr contra la meta,
el peso de la pluma
que clava tinta sobre la historia
es una gota
que lo cambia todo
y absorbe la nada

Para escribir una vez más
o una menos
el curso del universo
la corriente del océano
el camino de mi memoria























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Perpetuum mobile

De todos los movimientos posibles yo elijo el menos estable, siempre lo hago, diría que es en parte heredado, seguramente hereditario.Y sobre todo aprehendido. La capacidad de retrasar lo inevitable parándote en cada esquina del camino a mirar, observar, pensar, amar, sufrir y esperar, aún sabiendo que aquello que deseas sobre todo lo demás, es lo inevitable. Mis sueños son grandes objetivos, pero no quiero perderme ningún pequeño momento insignificante, nada como descubrir una nueva emoción dentro de ese mismo sentimiento que va y vuelve, nada como regalarte una sonrisa de complicidad a ti mismo cuando te encuentras en medio de tu propia traición a tus propias ideas. El paraíso arde, el infierno es frío y el placer es infinito.

Querida verdad, ¿es esta vida un misterio frágil? demasiado tiempo esperando una señal del cielo que hace tiempo tenemos en el suelo.
Querido inevitable, ¿porqué no paro de preocuparme? si sé que todo es un túnel repleto de instantes únicos, que termina tras olvidarlo todo y encontrarte, y observar, pensar, amar,
volver a empezar, por delante.







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Helios y Venus

Un placer puede ser mirar un piano 
aunque un piano sea un placer para ser escuchado


Estoy solo de guardia en mi propio cuartel
el sol ardiendo en mi ventana
yo, firme en mi convencido cometido
en la sombra
muevo la silla a la luz un momento
mi piel se estremece y mis poros se dilatan
mi nuca despierta y mi frente se arruga
mis ojos se cierran y mi rifle cae al suelo
pintado de amarillo
empiezo a sudar

pues un rayo de sol es como un beso,
instantáneamente infinito

sea oportuno o no,
te lo merezcas o lo acabes de robar
planeado o fortuito,
rutinario o completamente nuevo
no importan los problemas que te ocupen
no importan los que él mismo te pueda traer
en el momento exacto de su roce
detiene el universo y vuelas contra gravedad
se apaga la razón y sólo queda
disfrutar de dejarte llevar
por el placer de no aceptar nada más que su propio silencio

Aún sudo, aún convencido, aún en mi silla
pero no más firme
no más sujetar
un rifle que proteja mi integridad
el sol me mantiene vivo
y por mucho que revuelvo
se que todo será un trámite fatal
un duelo
entre querer ser
y querer amar

y por mucho que lo correcto sea lo correcto
ser soldado será siempre antinatural
pues todos viviríamos más si fuéramos muñecos de hielo
pero el placer
es aquello que se libera
cuando tu razón se derrite
entonces,
tú mismo
poseído por un completo sinsentido
rompes tu propio cristal
y te das cuenta de que tanto a un lado como al otro
la verdad siempre será la verdad
tanto el rayo de sol como el beso
son la meta del deseo más profundo

el deseo de no querer luchar
ni contra ti mismo
ni contra los placeres que no quieres parar


















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Cámara anecoica

"  La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando"    Picasso


Leve luz rosa
sobre la cabeza
del más alto,
la mejor voz
la raíz más profunda
en la habitación más oscura

convertida en nido
de Afrodita,
madre de las 5
estaciones
del mundo presente

Doblega su voz
su majestad,
sobre el lecho
construido por
los genios      
                                 
 el pelo
 
  largo creciendo

          los nudos del viento
               son la melodía
                          de todos y cada uno
                                del resto de los días

pero



hoy, ayer y mañana

              dentro de esta cámara aneoica

                                                   la luz rosa
                                                       refleja la autoría
                                                              de una blanca
                                                                            guitarra.





















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Domingo

Un domingo de marzo del año pasado, acabé un pequeño experimento de esos que te permites hacer algo diferente y matar el tiempo de una manera constructiva, escribí un pequeño diario en verso, describiendo algún momento cualquiera de cada día de aquella semana. 

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El camino de ida, el camino de vuelta,

El camino al camino,

Caminante hay camino

Arriba y abajo,

Domingo,

El camino de los muy enamorados,

El camino de los que no demasiado,

Celeste,

El camino sin nubes

El viaje de los novios de 21,

El viaje de los casados, el viaje de los abuelos

Que comen magdalenas al sol,

El de los padres

Que no llegan al desparpajo de un buen abuelo tatuado,

Descalzo,

Porque nada tan bueno como casarse con la comodidad,

Nada tan aburrido,

Si tu viaje vuela inconformista,

Nada tan irreal si tu viaje busca éter,

Consciente,

El camino de los que se sientan en las barras,

El camino,

De los que nunca se sentarán,

Relaciones, no relacionadas,

Irremediables caminos de la lucha,

O luchas por ser lo que no quieres ser

Nada,

Como un Pallazzo Pitti al sol,

y Todo,

El jodido mundo de acuerdo,

El camino de tantos

En un mismo camino,

El mío y el tuyo,

Y el de cada uno que me viene en mente,

Y quién

Sabe a qué viene todo este movimiento,

Quién sabe por qué somos maravillosos,

Todo este

Conocimiento,

El camino de las historias

Que nunca imaginaron llegar

Tan lejos,

Pregunto ¿por qué no sé?

Y

¿Por qué no?

Privilegiado, por

Escribir con mi culo sentado

Sobre piedra esculpida hace quinientos años,

Desgraciado, por

Un mundo que antes la vende

Que te la presenta,

Parece que se avecina una tormenta desde el sol,

No sabes que traerá pero sabes qué

Sea lo que sea, está muy cerca,

Y Yo,

Sólo se escribir

Interpretaciones

De mis pensamientos,

El camino que veo

Vs.

El camino que pienso,

Alguien seguro que está ahora mismo,

Escribiendo delante de mí,

Describiéndome como yo a vosotros,

El camino de mi historia entre comas,

Que se cierra hoy,

Habiendo contado

168 horas, 10800 minutos, 604800 segundos,

7 días,

En verso libre,

Muchas cosas en muy poco tiempo

Levanto la mirada,

Es Domingo, 

y sonrío,

Porque me acabo de dar cuenta

Lo que me tiene enamorado es contar este camino.

Pallazo Pitti, 9 de Marzo de 2014

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