Helios y Venus

Un placer puede ser mirar un piano 
aunque un piano sea un placer para ser escuchado


Estoy solo de guardia en mi propio cuartel
el sol ardiendo en mi ventana
yo, firme en mi convencido cometido
en la sombra
muevo la silla a la luz un momento
mi piel se estremece y mis poros se dilatan
mi nuca despierta y mi frente se arruga
mis ojos se cierran y mi rifle cae al suelo
pintado de amarillo
empiezo a sudar

pues un rayo de sol es como un beso,
instantáneamente infinito

sea oportuno o no,
te lo merezcas o lo acabes de robar
planeado o fortuito,
rutinario o completamente nuevo
no importan los problemas que te ocupen
no importan los que él mismo te pueda traer
en el momento exacto de su roce
detiene el universo y vuelas contra gravedad
se apaga la razón y sólo queda
disfrutar de dejarte llevar
por el placer de no aceptar nada más que su propio silencio

Aún sudo, aún convencido, aún en mi silla
pero no más firme
no más sujetar
un rifle que proteja mi integridad
el sol me mantiene vivo
y por mucho que revuelvo
se que todo será un trámite fatal
un duelo
entre querer ser
y querer amar

y por mucho que lo correcto sea lo correcto
ser soldado será siempre antinatural
pues todos viviríamos más si fuéramos muñecos de hielo
pero el placer
es aquello que se libera
cuando tu razón se derrite
entonces,
tú mismo
poseído por un completo sinsentido
rompes tu propio cristal
y te das cuenta de que tanto a un lado como al otro
la verdad siempre será la verdad
tanto el rayo de sol como el beso
son la meta del deseo más profundo

el deseo de no querer luchar
ni contra ti mismo
ni contra los placeres que no quieres parar


















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Cámara anecoica

"  La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando"    Picasso


Leve luz rosa
sobre la cabeza
del más alto,
la mejor voz
la raíz más profunda
en la habitación más oscura

convertida en nido
de Afrodita,
madre de las 5
estaciones
del mundo presente

Doblega su voz
su majestad,
sobre el lecho
construido por
los genios      
                                 
 el pelo
 
  largo creciendo

          los nudos del viento
               son la melodía
                          de todos y cada uno
                                del resto de los días

pero



hoy, ayer y mañana

              dentro de esta cámara aneoica

                                                   la luz rosa
                                                       refleja la autoría
                                                              de una blanca
                                                                            guitarra.





















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Domingo

Un domingo de marzo del año pasado, acabé un pequeño experimento de esos que te permites hacer algo diferente y matar el tiempo de una manera constructiva, escribí un pequeño diario en verso, describiendo algún momento cualquiera de cada día de aquella semana. 

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El camino de ida, el camino de vuelta,

El camino al camino,

Caminante hay camino

Arriba y abajo,

Domingo,

El camino de los muy enamorados,

El camino de los que no demasiado,

Celeste,

El camino sin nubes

El viaje de los novios de 21,

El viaje de los casados, el viaje de los abuelos

Que comen magdalenas al sol,

El de los padres

Que no llegan al desparpajo de un buen abuelo tatuado,

Descalzo,

Porque nada tan bueno como casarse con la comodidad,

Nada tan aburrido,

Si tu viaje vuela inconformista,

Nada tan irreal si tu viaje busca éter,

Consciente,

El camino de los que se sientan en las barras,

El camino,

De los que nunca se sentarán,

Relaciones, no relacionadas,

Irremediables caminos de la lucha,

O luchas por ser lo que no quieres ser

Nada,

Como un Pallazzo Pitti al sol,

y Todo,

El jodido mundo de acuerdo,

El camino de tantos

En un mismo camino,

El mío y el tuyo,

Y el de cada uno que me viene en mente,

Y quién

Sabe a qué viene todo este movimiento,

Quién sabe por qué somos maravillosos,

Todo este

Conocimiento,

El camino de las historias

Que nunca imaginaron llegar

Tan lejos,

Pregunto ¿por qué no sé?

Y

¿Por qué no?

Privilegiado, por

Escribir con mi culo sentado

Sobre piedra esculpida hace quinientos años,

Desgraciado, por

Un mundo que antes la vende

Que te la presenta,

Parece que se avecina una tormenta desde el sol,

No sabes que traerá pero sabes qué

Sea lo que sea, está muy cerca,

Y Yo,

Sólo se escribir

Interpretaciones

De mis pensamientos,

El camino que veo

Vs.

El camino que pienso,

Alguien seguro que está ahora mismo,

Escribiendo delante de mí,

Describiéndome como yo a vosotros,

El camino de mi historia entre comas,

Que se cierra hoy,

Habiendo contado

168 horas, 10800 minutos, 604800 segundos,

7 días,

En verso libre,

Muchas cosas en muy poco tiempo

Levanto la mirada,

Es Domingo, 

y sonrío,

Porque me acabo de dar cuenta

Lo que me tiene enamorado es contar este camino.

Pallazo Pitti, 9 de Marzo de 2014

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Cigarrillos, Baileys y otras drogas

No me queda ningún sitio, así que no voy a ningún sitio. Tengo tantas cosas por hacer que sería inútil escribirlas en una lista, no aclararía nada. Simplemente gastaría mi tiempo libre en escribir listas. Tengo tantas cosas que debo hacer que sería inútil pensar demasiado por cual empezar, me volvería loco contando segundos y no empezaría ninguna. Tengo tantas cosas que ya he hecho que sería inútil volverlas a hacer, no tendría tiempo para empezar ninguna de las que tengo por hacer. Así que me voy a la cama. Y no consigo dormir. No consigo dormir. No lo consigo porque sé que estoy equivocándome. Entonces me levanto, deambulo por el salón en busca de un cigarrillo, llego hasta la nevera y me pongo un vaso de Baileys. Y pienso, pienso tanto… pienso que el pienso es comida para los perros, que ellos lo tienen más claro y  por eso duermen en el suelo. Camino, camino sobre la tarima mientras el agua se filtra por las puertas, se mojan mis pies y me siento frío, siento tanto una falta que busco un asiento, me siento y asiento. Asiento a nadie, me asiento a mí mismo. Porque entonces yo también lo veo todo claro, entonces sí, con mi cigarrillo entre los dedos, mi vaso apoyado, viendo el agua subir por mis rodillas y el mundo como un cuadro pintado en el marco de una ventana, entonces lo veo todo claro. Veo que me estoy ahogando poco a poco, que soy y no soy al mismo tiempo, que el problema es mío y sólo mío, todo el resto del mundo está dormido. Y si pienso por qué de todas esas cosas que debo, quiero y puedo hacer, es el Baileys y mis cigarrillos aquella que repito noche tras noche, entonces dejo de pensar, me siento y asiento. Y vuelvo a ellos, porque me hacen disfrutar, porque ellos no preguntan, no piden, no ayudan ni dejan de hacerlo. Ellos pasan tu tiempo. Llegado a este punto se podría decir que soy alguna especie de yonkie, no os cortéis, yo soy el primero que se ha dado cuenta, pero no creo que sea el mayor de mis problemas, empezando porque escribo prosas medio poemas medio conversaciones de madrugada con Microsoft Word que luego subo a un blog, que paso horas delante de series en pequeñas pantallas, bajo la ruleta de mi ratón a gran velocidad entre fotos de guapas y guapos y videos sin sonido, me miro al espejo antes de irme a la cama, tengo más pelo que músculo, lucho por cincos y no como ensaladas. Dramones de una vida cotidiana. Este cigarrillo y este vaso, me hacen ver el porqué de un mañana abierto e interesante, y es esa otra droga, esa que  sale de un pedacito de plástico, se transporta a través de un hilo de cobre y llega hasta mis oídos, la que consigue elevarme a otra dimensión, otro mundo. Un mundo en el que no hay nada más en mi lista que el perder un poco de tiempo empezándola, esa que me permite llorar y reír en soledad. Sentir rabia, dolor, odio, vacío, caducidad, misterio, sinceridad, amor, placer y otras drogas. Escucharlas a todo volumen en mi salón mientras el mundo duerme y no se entera de nada. ¿A dónde quiero llegar con todo esto? A ningún sitio, ya lo he dicho al principio. Cada noche me ahogo lentamente en mi salón por no poder dormir. Mientras, con un cigarro y un Baileys veo el agua acorralarme: disfruto. Me hacen ver que tampoco es tan trascendental, tampoco es tan importante. Entonces lo vuelvo a ver todo claro, me duermo en el suelo y me pienso y me siento a mí mismo contento. Asiento, asiento al agua y sonrío a mis otras drogas. Y os aseguro, que no hay mejor manera de ahogarte que con una buena banda sonora.

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#25

bajo los truenos
bajo los charcos
bajo el subsuelo
es tuya ahora
la sonrisa que se escapa
de los labios del mañana,

CBVP

Aquello que tenía enfrente lo poseía, tal cual se movía, él se balanceaba en su silla, tal cual se levantaba, él lo seguía, tal cual se tocaba, él se estremecía de placer, tal cual se giraba, él miraba hacía otro lado un instante y disimulaba y tal cual un segundo de tiempo cortaba su respiración él volvía a fijar sus ojos. Tal era la armonía de sus movimiento y la dejadez de sus gestos, tal era la sinuosidad de sus formas, tal era su parecido y tal era su diferencia que tal  erotismo clavado en su cabeza lo alarmaba,  algo parecía empezar a traicionarle en lo más hondo de sus sentimientos. Olía a paranoia. Pero también olía a caos, brutalidad, violencia y placer. 

Aquello que tenía enfrente no era poesía, no era amor, no era deseo ni pasión. Era el interruptor de cientos y cientos de conductos y tuberías invisibles, pero intuibles, que esperaban  suspendidas sobre mi cabeza para volverlo todo al revés y hacerme sentir, enloquecer y sufrir. Ellas esperan y esperan todo lo que halla que esperar si sabes no pensar, si sabes ser lo que tienes que ser ahora mismo y en este lugar, si eres capaz de todo eso seguirás adelante y olera a rosas y buenaventura. Pero para los que somos tan desequilibrados de enamorarnos de una piedra y mandar todo a la mierda, para los que inventamos películas sin ni siquiera tener malas razones, para nosotros, hay un hilo tan fino que separa la resistencia y el muelle de ese interruptor que pensar o no pensar no entra dentro de nuestros planes. Quizá tengamos miedo a aburrirnos y no ser capaces de solucionarlo, quizá nuestra única opción sea una.

 Entrar de cabeza en el caos, caer brutalmente golpeados, violentamente abrazarlo después y al final, amarte a ti mismo por haberlo solucionado.



















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Pensando en Fi.

Debe de haber algo más

Debe ser que aún queda algo que hacer

Como es que ahora,

Yo sin ti

Tú sin mí

Y el mundo sigue dando las mismas vueltas

Debe de haber algo más

Debe haber algo que aún no hayamos visto

Una vez hace un tiempo

Podía perderme en mí mismo

Una vez hace un tiempo

Fui perfume contra el viento

Debe de haber algo más

Debe de estar más allá del cuerpo

Más allá de ser hoy

De ser ayer

Como es que fuimos tanto

Y ahora no podemos vernos

Y debe de haber algo más

Porque esta clara melodía

Escondida dentro de mí

No sabe que decir,

Y sólo somos marfil

Si algo más anda por ahí

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